Um homem num hospital vê tudo de maneira diferente. O tempo passa a correr mais devagar, ou mais depressa, mas já não como antes. As pessoas que tem à volta deixam de ser as suas pessoas, aquelas de quem gosta, e passam a ser elas o mundo inteiro, as suas histórias, os seus medos, as suas próprias contagens do tempo.
Em Os Velhos , Vítor Serpa, um autor especializado nas artes de contar histórias, da frieza do jornalismo à temperatura mais alta da ficção, escreve sobre ele — talvez no seu registo mais auto- biográfico de sempre —, mas também sobre a pessoa da cama ao lado, como se fosse o Portugal da cama ao lado, doente, indeciso, num tempo que parece não saber bem a que velocidade vai, perturbado pelo tumulto da Covid-19, agitado pela modernidade tecnológica e pelas violentas quebras geracionais.
O tempo dos livros nunca é novo ou velho. O tempo dos livros é o tempo em que se escrevem. E este livro, Os Velhos, é de hoje.
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Um homem num hospital vê tudo de maneira diferente. O tempo passa a correr mais devagar, ou mais depressa, mas já não como antes. As pessoas que tem à volta deixam de ser as suas pessoas, aquelas de quem gosta, e passam a ser elas o mundo inteiro, as suas histórias, os seus medos, as suas próprias contagens do tempo.
Em Os Velhos , Vítor Serpa, um autor especializado nas artes de contar histórias, da frieza do jornalismo à temperatura mais alta da ficção, escreve sobre ele — talvez no seu registo mais auto- biográfico de sempre —, mas também sobre a pessoa da cama ao lado, como se fosse o Portugal da cama ao lado, doente, indeciso, num tempo que parece não saber bem a que velocidade vai, perturbado pelo tumulto da Covid-19, agitado pela modernidade tecnológica e pelas violentas quebras geracionais.
O tempo dos livros nunca é novo ou velho. O tempo dos livros é o tempo em que se escrevem. E este livro, Os Velhos, é de hoje.