No silêncio suspenso do inverno, quando as cerejeiras se despem e a casa se enche de suaves ecos, uma jovem vela o avô. Em profunda solidão, discorre entre a memória e a imaginação, descobrindo que as presenças mais profundas são, por vezes, feitas de ausência.
Respira, mas o ar escapa-lhe da boca. O meu avô é um moribundo. Olho-o fixamente para o memorizar, porque sei que amanhã ou depois de amanhã ele já não estará aqui. E é por isso que lhe tiro fotografias com os olhos. Como quando era pequena e retratava com as pálpebras as pessoas que sabia que nunca mais veria. E essa era a única coisa que me tranquilizava, porque, se as mantivesse dentro de mim, significava que, sempre que quisesse, podia fazer com que voltassem a existir.
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No silêncio suspenso do inverno, quando as cerejeiras se despem e a casa se enche de suaves ecos, uma jovem vela o avô. Em profunda solidão, discorre entre a memória e a imaginação, descobrindo que as presenças mais profundas são, por vezes, feitas de ausência.
Respira, mas o ar escapa-lhe da boca. O meu avô é um moribundo. Olho-o fixamente para o memorizar, porque sei que amanhã ou depois de amanhã ele já não estará aqui. E é por isso que lhe tiro fotografias com os olhos. Como quando era pequena e retratava com as pálpebras as pessoas que sabia que nunca mais veria. E essa era a única coisa que me tranquilizava, porque, se as mantivesse dentro de mim, significava que, sempre que quisesse, podia fazer com que voltassem a existir.