Ontem à noite passei-a com um desconhecido que me fez esquecer o meu próprio nome.
Esta manhã, ele é o meu novo chefe.
…E daqui a 12 semanas, vai descobrir que estou grávida do filho dele.
Ontem à noite deixei um desconhecido encostar-me à parede de uma casa de banho até ficar sem ar.
E agora? Esse desconhecido é Troy Gunner — bilionário, sacana e o meu novo chefe.
— Menina Durall. — A forma como pronuncia o meu nome diz-me que se lembra de tudo. — Bem-vinda à Gunner Industries.
Preciso deste emprego. A minha carreira como escritora está morta, o meu ex-namorado obcecado não me deixa em paz, e a minha conta bancária está a sangrar.
Por isso vou fingir que a noite passada nunca aconteceu.
Fingir que o meu corpo não arde quando ele se aproxima demasiado durante as reuniões.
Fingir que não sinto o olhar dele sobre mim sempre que me curvo sobre o arquivo.
Mas Troy não brinca aos fingimentos.
— No meu gabinete. Já. — Três palavras que acabam sempre da mesma maneira: com a minha saia arregaçada e a mão dele a tapar-me a boca.
Estamos a brincar com o fogo. O pai dele está a um escândalo de o deserdar por completo.
Cada porta trancada, cada «jantar de trabalho», cada mentira é mais um passo rumo ao desastre.
— É só físico — sussurra contra o meu pescoço. — É só temporário.
— Odeio-te — sussurro-lhe de volta.
Ambas mentiras.
Depois, tudo implode:
A ex dele reaparece com ameaças.
O meu perseguidor passa das cartas a invadir-me o apartamento.
O pai dele exige que Troy case com alguém «à altura» ou perderá tudo.
E eu? Escondo os enjoos matinais durante as reuniões da administração.
Disfarço uma barriga cada vez maior por baixo de blazers de marca.
Carrego o segredo que nos vai destruir aos dois.
12 semanas.
É há quanto tempo escondo o nosso bebé.
Hoje convocou-me para uma «avaliação de desempenho».
Mas quando entro no gabinete dele, tem nas mãos algo que me gela o sangue:
As minhas vitaminas pré-natais.
— Senta-te, Monica. Temos de falar sobre a tua… condição.
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Ontem à noite passei-a com um desconhecido que me fez esquecer o meu próprio nome.
Esta manhã, ele é o meu novo chefe.
…E daqui a 12 semanas, vai descobrir que estou grávida do filho dele.
Ontem à noite deixei um desconhecido encostar-me à parede de uma casa de banho até ficar sem ar.
E agora? Esse desconhecido é Troy Gunner — bilionário, sacana e o meu novo chefe.
— Menina Durall. — A forma como pronuncia o meu nome diz-me que se lembra de tudo. — Bem-vinda à Gunner Industries.
Preciso deste emprego. A minha carreira como escritora está morta, o meu ex-namorado obcecado não me deixa em paz, e a minha conta bancária está a sangrar.
Por isso vou fingir que a noite passada nunca aconteceu.
Fingir que o meu corpo não arde quando ele se aproxima demasiado durante as reuniões.
Fingir que não sinto o olhar dele sobre mim sempre que me curvo sobre o arquivo.
Mas Troy não brinca aos fingimentos.
— No meu gabinete. Já. — Três palavras que acabam sempre da mesma maneira: com a minha saia arregaçada e a mão dele a tapar-me a boca.
Estamos a brincar com o fogo. O pai dele está a um escândalo de o deserdar por completo.
Cada porta trancada, cada «jantar de trabalho», cada mentira é mais um passo rumo ao desastre.
— É só físico — sussurra contra o meu pescoço. — É só temporário.
— Odeio-te — sussurro-lhe de volta.
Ambas mentiras.
Depois, tudo implode:
A ex dele reaparece com ameaças.
O meu perseguidor passa das cartas a invadir-me o apartamento.
O pai dele exige que Troy case com alguém «à altura» ou perderá tudo.
E eu? Escondo os enjoos matinais durante as reuniões da administração.
Disfarço uma barriga cada vez maior por baixo de blazers de marca.
Carrego o segredo que nos vai destruir aos dois.
12 semanas.
É há quanto tempo escondo o nosso bebé.
Hoje convocou-me para uma «avaliação de desempenho».
Mas quando entro no gabinete dele, tem nas mãos algo que me gela o sangue:
As minhas vitaminas pré-natais.
— Senta-te, Monica. Temos de falar sobre a tua… condição.